这是沈晏清的脸，可这不是他。
沈晏清震惊地往后退，他瘫坐在了地上，这是谁画的？
如此熟悉的笔触，让沈晏清只能想到砚青。
突然，他像是想到了什么。
沈晏清拿起桌上的蜡烛，他借着蜡烛上的火光向着角楼的阴影里走去。
墙上挂满了画，它们藏在这些阴影里、这些黑暗中。
每一张、每一幅，都是沈晏清。
含笑的他，落泪的他……不，这些都不是他，更像是别人臆想中的他，反正绝不可能是他。
沈晏清越看越觉得恐惧。
【本章阅读完毕，更多请搜索无弹窗小说网;http://www.mtcxsw.com 阅读更多精彩小说】